-Genial Natalia- decía humillándome otra vez.

Me encantaba ese tono irónico que ponía siempre conmigo para despreciarme(notese la ironía)

-Genial, si señor, otra vez lo as hecho de puta pena.

Me hacia sentir como una piedra inanimada, sin sentimientos, llevada por la corriente del mar, o por las patadas de las personas.

No soportaba su voz, el tono con el que me insultaba, siempre pegándome psicologicamente.

Y si, físicamente también.

Creía que iba a cambiar.

Creía que un día, quizás vendría por la puerta con un ramo de flores y me diría que me quería.

Creía.. muchas cosas.

Incluso que me pediría perdón.

Y por supuesto, ese día, no llegó.

No llego el día en el que me apreciara como yo era.

Siempre llegaba de noche ese silencio que mata.

Que parece una cuchilla y te la vas hincando disimuladamente para no hacer ruido y vas sangrando poco a poco.

Ese silencio muerto.

Ese silencio que mata.

Así me sentía, día y noche.

Y JAMÁS en tu vida me dijiste algo que no fuese insultos.

Maldito cabrón de mierda.

Pero solo lo consigo pensar, no tengo valor suficiente como para contradecirle.

Se que cambiaras.

Eso espero...

Ha pasado un año y sigue peor.

Las palizas persisten y me da terror.

No aguanto mas.

He intentado suicidarme pero soy una puta cobarde.

Ni siquiera tengo agallas para eso.

Me da miedo mirarle a sus ojos vacíos.

Y no encontrar nada.
Solo odio hacia mi.

Solo ganas de tratarme cual trapo deshecho.

Tiemblo cuando tengo que meterme en la cama con el, me tiemblan las manos.

Las piernas.

Cambiará...

Lo sé.

Tengo arañazos por su culpa, y moratones morados y verdes por las piernas.

Casi me rompe una costilla.

Dice que se desahoga conmigo.

Bebe y PUM.

Viene a por mí.

Yo voy gritando desesperada por la casa, mientras el tira todo al suelo.

Y grita:

-Te mataré puta.

Empiezo a llorar y sigo corriendo.

Me tiemblan de nuevo las piernas y el miedo puede conmigo.

El monstruo viene a por mi-pienso.

No me sale gritar, se me seca la boca hasta que el me la llena de sangre.

-No..-susurro-por favor.

-Eres una zorra putona.

Y PUM.

Una bofetada.

Quiero que acabe.

Esta noche.

Esta noche tampoco he dormido nada.

Me he levantado con ganas de vomitar como siempre.

Y me he percatado que hay una botella rota en el pasillo.

La cojo y me corto, las heridas para mi ya no son nada.

Sangre.

La botella esta rota, en añicos.
La sujeto la parte con la que me he cortado.

Voy balanceándome por el pasillo mientras intento sujetarme a la pared.

Últimamente he bajado mucho de peso y apenas puedo sostenerme.

Entro a la habitación y lo veo roncar.

A ese maldito hijo de puta.

Esta roncando.

Suelto la botella en la cama y rebota un poco.

Me siento en la cama y mientras en una mano sostengo la botella medio rota, el la otra mano sigo sangrando.

Un poco profunda, pero no lo suficiente como para morir.

-Genial, bien hecho- digo mientras paso por su lado.

Me gustaría cortarle, apuñalarle lentamente.

Para que sufriera.

Para que comprendiera todo lo que tengo dentro.

El asco que me da.

El odio.

Le arrancaría los huevos y los tiraría por el balcón ahora mismo.

-Monstruo- pienso.

Paso la botella rota por su cuerpo, sin tocarle apenas.

Por su enorme y gorda barriga.

Por su costado.

Por su cuello asqueroso.

Sus manos grasientas de mi sangre de tantas veces.

Pum-puedo recordar otro puñetazo.

-MUERE!-grito.

Estoy en el psiquiatrico.

El jamás existió.

La vida no es más que un interminable ensayo de una obra que jamás se estrenará.

Soy igual para algunos.

Inexistente para otros.

¿Soy uno mas en lo que llamas diferentes?

(La historia es de Jose Luis-Boxi, yo he hecho otra versión con la misma idea)

Tengo ochos años y me encaaanta jugar al fútbol.

Vivo con mi mama y mi papa en una casa grandiiiiiiiisima, con dos plantas.

Aveces juego al escondite yo solo y me lo paso genial.

Mi camiseta favorita es roja, como la que tiene papa todos los días cuando sube del sótano con bolsas de basura.

No es carnicero ni cocinero.

Es un asesino, pero creo que el de los buenos.

No voy al colegio, ni tengo amigos.

Dice papa que seguro que les cuento que por la noche escucho gritos de personas y que tiene una camiseta roja roja.

Mi mama me dice que no le moleste cuando este trabajando, pero yo se que a papa le gustaría jugar conmigo.

Juega a que me pega fuertes golpes, se que lo hace sin querer, ya que se le ve una sonrisa en su cara cada vez que lo hace.

Mis mejillas cobra el color de la camiseta de mi padre y mi camiseta favorita.

Y no lloro porque yo ya soy un chico muuy grande.

Tengo dieciocho años y he salido de aquel sitio.

Aquel hijo de puta mato a mi madre.

Ella nunca hizo nada por protegerse, siempre asedia a sus malditos caprichos y le importaba una mierda si ese hijo de puta cogía a su hijo y le daba tales palizas que apenas lograba moverse en unos días.

El por que de que no lo e denunciado nunca?

Me amenazaba con matarme, no con un disparo y pum, fin.

Me amenazaba con hacerme sufrir, con esos artilugios que tenia en el sótano.

Con quitarme la piel a tiras de noche mientras dormía.

Aun me imagino su asquerosa cara de cerdo llena de sangre de otras personas.

Soy un cobarde, lo reconozco, no puedo dormir por las noches.

Tengo que dormir a base de pastillas, porque sueño que viene a por mi.

Sueño que viene y..

Joder.

Llevo un año viviendo lejos de ese puto infierno, se que el no para.

Sigue matando, no se lo que se lleva entre mano.

Es un asesino.

Esta noche me he acostado como de costumbre tarde, para coger el sueño.

Me he quedado dormido y mis recuerdos han recobrado vida de nuevo.

He intentado no pensar en ellos, me he tomado casi medio bote de pastillas, incluso me he fumado un cigarrillo.

No puedo mas.

No aguanto.

Pienso matar a ese cabrón.

No con una pistola y fin.

Pienso ahogarle con mis propias manos.

Toc-toc.

-Si?-dice la voz de una niña, detrás de la puerta.

No puede ser, es la voz de una niña pequeña, abra tenido ese hijo de puta otra familia?

Le ara lo mismo que me hacia a mi?

-Hola, esta tu padre?-pongo tono lo mas seguro que puedo.

Aunque me tiembla un poco las manos.

-No...no esta, se ..se a ido a trabajar-responde insegura.

-Bueno, soy el-busco escusa- soy el cartero, y necesito entregar una carta urgente.

-Pásala por debajo por favor señor.

-No, es que necesito la firma de..

-Alicia, con quien hablas?-dice una mujer mayor.

Reconocería esa voz en cualquier sitio.

-Mama es el cartero-dice ella.

Se acerca alguien a la puerta, la abre un poco y deja al descubierto sus ojos.

No olvidaría esos ojos jamas.

Los ojos mas cansados que he visto, grisáceos y muy profundos.

-Ma..ma-empieza a temblarme la voz al ver que esta viva-Déjame pasar!

-No, vete, tu que puedes, lárgate lejos, yo ya no tengo un hijo, para mi has muerto.

Empujo la puerta lo mas fuerte que puedo y grito : Papaaa ya estoy en casa.

-No vayas-me dice "mama"-te matara!-grita desde la entrada.

Antes de seguir andando contemplo a Alicia.

Sus ojos me recuerdan a los míos, tristes.

Veo marcas en sus brazos, y me pongo furioso.

Me pongo a correr y llego a la puerta del sótano.

-Papa quieres jugar conmigo como hacías antes?-digo riéndome.

Escucho pasos.

Empiezo a gritarle asesino y demás sinónimos.

Y todo negro.

Estoy atado, las paredes del sótano me recuerda a las palizas que me daba.

-Bueno, aquí ya puedes gritar- empieza a reírse a carcajadas, y da grima.

Teniendo en cuenta que tengo los labios cosidos, no es de mucha ayuda poder gritarle.

-Bueno bueno bueno, que tenemos aquí?-dice acercándose, moviendo el brazo hacia mi costado.

Bum, puñetazo.

-Te voy a matar pequeño hijo de puta, no eres mas que un desgraciado sin vida.

Otro puñetazo.

Se me saltan las lagrimas.

Otro puñetazo.

Y otro.

-Haz que pare- pienso agonizando.

Quiero gritar hasta que se me desgarre la voz.

Miro hacia abajo.

Tengo sangre en la ropa, me pongo muy nervioso y le miro.

El se esta desangrando.

Se cae al suelo y empieza a arrastrarse.

-Lo sabia, pequeña hija de puta.

Me doy cuenta que Alicia tiene entre las manos un cuchillo, el dolor del costado me impide saber a ciencia cierta que es lo que sujeta entre manos.

Parece una masacre, le da otro golpe con lo que sea que tenga en la mano.

Y otro.

Ya no se retuerce mas.

Doy gracias por salvarme.

Lo pienso ya que no puedo hablar.

Ella tiene la camiseta como la de aquel cabron hace tiempo.

Llena de sangre.

Se acerca para liberarme.

O eso creo.

Me .. sonríe.

Y me acuchilla.

Siento un dolor espantoso.

Voy a morir.

-Quien eres? pienso, en que te as convertido?

Hablaba como si el cansancio se le metiera entre las pestañas, como si cada vez que parpadeara le costara mas y mas, un esfuerzo casi descomunal.

En fin, nunca se me dieron bien los sentimientos, típica persona rígida y muy fría.

Se me antojo pensar que quizás en mi antigua vida fui un iceberg.

Me reí para mis adentros, ya que nunca mostraba una sonrisa con los labios, siempre lo solia hacer con los ojos.

Ella en cambio, era viva.

La palabra perfecta que con el paso del tiempo se a hecho mas fuerte.

Era.

-Que te pasa?-dije casi prediciendo su respuesta.

-Tu.

Fue peor que una bofetada, peor incluso que levantarte una mañana y saber que as muerto.

Se notaba dolida, demasiado cansada, y no viva.

Eso era lo que mas pena me daba, no veía en sus ojos aquella luz que gritaba a los cuatros vientos "tengo ganas de comerme al mundo"

Hoy reflejaba un tono apagado, a pesar de ese azul casi imposible de encontrar en cualquier sitio, sus ojos te transportaba a cualquier lugar inhóspito de la tierra.

Pero hoy no.

Yo nunca lloro, nunca se me a dado bien llorar.

Creo incluso que soy alérgico a las lagrimas.

Pero no sabia ahora si tener que llorar o mantener la compostura como siempre.

-Como estas?-dije conteniendo el dolor, mire al infinito y se me ocurrió una idea espantosa.

Que seria mi vida sin ella, se podría considerar vida?

-No se que contestarte, bien como siempre o mi vida es una mierda, ven a salvarme.

Me acerque sigilosamente, mientras ella miraba el cielo, las nubes.

-Pienso llenarte tu vida de color, como el color azul de tus ojos.

Nunca me gustaron los ángeles.

Supongo que por eso, para volar no necesito alas.

Moriré pronto, lo se.

Moriré con el mayor de mis placeres.

Fumando.

Con un puto cigarrillo en la boca, mientras contemplo como la muerte viene en un viaje en un avión privado reservado solo para dos.

Y ya me da igual , siempre lo he sabido.

-Jonny, nunca fuiste trigo limpio- me decía mi madre.

Solo con doce malditos años.

Bueno no importa que me estén apuntando desde lo alto de esta azotea.

Tampoco importa mi ropa teñida de rojo.

A quien coño le importa eso.

Ni siquiera importa las cara de pasmados que ponen la gente, aterrorizada al verme.

Los policías siguen gritándome mediante un megáfono, o algo del estilo, nunca he sabido como se llaman esas estúpidas cosas.

Se les nota que les causo.. Miedo.

Joder Alicia, te quería, por que lo tuviste que estropear todo.

Ahora eso importa una mierda.

Como todo.

Cada vez hay mas gente, se forma una gran masa de gente y siguen moviendo sus bocas señalándome.

No oigo nada, ni siquiera me oigo a mi mismo.

Por que Alicia?!

Todo por tu culpa.

Pero eso a la gente también le da igual.

Se acerca pronto, puedo oler el olor putrefacto de mi vieja amiga muerte.

Su hedor es tan nauseabundo, que me dan ansias y me entran ganas de vomitarles a todo el mundo.

Aun así, sigo conteniendo me, fumando un cigarrillo(el ultimo, quien sabe)

El corazón va a su puto convenio, y creo que me dará un infarto en cualquier momento.

Te huelo.

Siguen gritándome, lo se por sus bocas.

No oigo nada, seguramente seria del shock.

Que chock ni que ostias- digo en voz alta.

Creo que lo he dicho gritando, que mas da.

Hay unos policías detrás de la puerta de la habitación haciendo fuerza para abrirla.

-Nunca fuiste trigo limpio- repito en mi cabeza.

Parece una película.

Empieza el sonido de fondo, como si se tratara de una escena de miedo.

Sube la música.

Mas y mas.

Puede que sea mi cabeza.

Pianos de fondo, muchos pianos.

Caen cenizas al suelo del cigarro.

Mi camiseta ya no es ,de que color era antes?

Es roja.

Que mas da.

-Todo sea por ti Alicia.

La ultima calada.

Bum.

Si te pones borde, yo me molesto, si te molestas, yo me enfado, si te enfadas, yo me cabreo, si te cabreas, yo me pongo furiosa en el nivel 5, si te pones furioso en el nivel 5, yo lanzo misiles, si lanzas misiles, estas perdido.

Follando,fornicando,sexo, echando un polvo.

Llámalo como quieras, así me los encontré en mi cuarto.

Mi mejor amiga y mi novio.

Suena tópico.

Pero, buaj, tendrías que haber visto la escena.

Sus caras.

Mi Mejor amiga(remarco lo de mejor amiga, porque hasta hace media hora creía que lo era)

-Es tan buena en la cama como dice?-le pregunto al cabrón.

No se me ocurre otra cosa que preguntarle eso a mi 'novio'.

Lo de novio es relativo, al igual que Mejor amiga.

Me acerco y me siento en una esquina de mi cama.

Ella aparta la mirada, y el me sigue mirando.

Solo se me ocurre una cosa.

Sonreír.

Sonrío tanto que me duele la cara al tener que estirar la piel.

No lloro, ni grito, ni me enfado.

Sigo sonriendo.

Siempre me he mantenido al margen.

Ahora me encuentro en el margen derecho.

-Oh, estabais jugando con mis esposas , con las que el me regalo por nuestro aniversario?

Se queda callada.

-Ohh Blanca(digo esa frase con un ritintin que suena algo molesto)

Sigo sonriendo.

-Sabes que? ya es hora de que los estrene,no crees Blanca?-me levanto y le lanzo un guiño a ese cabrón.

Mientras bajo por las escaleras oigo preguntar a Mi mejor amiga al cabrón-estrenar el que?

-Si cariño, lo que me regalaste por mi cumpleaños, no lo recuerdas?-digo gritando.

Escucho como se levanta de la cama, es un sonido seco, mientras bajo por las escaleras y voy tarareando una canción.

Me eeencanta cocinar, y de ahí a que me regalara el juego de cuchillos que tanto me gusta.

Aun no lo he estrenado, pero que coño.

Esta es una ocasión especial.

Paso el dedo indice y me lo juego haber cual de ellos cojo.

Pito pito gorgorito....

Menudo cuchillo, tiene que cortar incluso el aire.

Sigo sonriendo.

Nananara...

Estoy tarareando una maldita canción que no recuerdo de donde era.

Bueno, que mas da.

Subo las escaleras.

Nananara...

Sujeto el cuchillo con la mano izquierda y en la mano derecha sujeto un donut que acabo de coger.

Entro en la habitación, ella esta vestida y el prácticamente igual.

Los dos miran al cuchillo, al grandioso cuchillo.

-Queréis un trozo?-les ofrezco el donut cubierto de chocolate.

Ellos niegan con la cabeza.

El me mira..

Oh, es una mirada triste?

Su mirada vacía.

Eso es lo que es.

No me sale decir el nombre del cabrón, es como si fuese un recuerdo y no quiero mancillar el nombre.

El nombre que acompaña a la persona con la que tantas aventuras vivimos.

Noches, días, amaneceres..

Sonrío.

-Bueno, algo mas que comentar?

Me acerco a ellos, con pasos lentos.

-Espera... suelta el cuchillo Dara!-dice histérica mientras me acerco a ella comiéndome el donut.

-No quiero morir!-grita desesperada, echándose a un lado de la habitación.

-Quien dijo que eras tu la que tenia que morir?

Y bueno el final creo que sobra.

La ambulancia llego demasiado tarde.

Descripción de la autopsia:

Suicidio.

-Te voy a matar-dijo arrastrando las palabras, con tono que por causa del tabaco y demás porquerías, sonaba escalofriante, apagado tal vez.
-No puedes-dije, ensanchando una sonrisa pícara.
Era la segunda vez que repetía esa escena en cinco años y con el mismo tipo, no se como me lo busco.
Quizás no tenía que haber parado en aquel apetecible restaurante.
O no tenía que haberme quedado boquiabierto mirando el escaparate de libros.
Pero aquí estoy, de nuevo con el mismo tío, apuntándome con la misma pistola (un calibre del 34)
En el mismo callejón oscuro.
Joder.
-Te digo que te voy a matar y me pones una sonrisa, tú no cambias ¿verdad? tengo que escarmentarte, no se como pudiste escapar la última vez.
-¿Suerte? dije mirando el artilugio que tenía entre manos.
-Chaval, la suerte no existe, se la busca uno-tosía cada dos palabras por culpa de sus pulmones encharcados.
Estoy en un lío de cojones.
-Steban, es tu fin.
Que nombre más ridículo para un tío que se dedica a matar gente por dinero, ya me podía haber llamado por mi seudónimo El Genio ¿no?
No es que tenga un coeficiente intelectual más grande de lo normal, ni nada de eso.
Pero cuando hago un trabajo, lo hago perfecto, se me da demasiado bien el ataque cuerpo contra cuerpo (tengo que admitir)
-¿Qué piensas hacer ahora, otro de tus numeritos como la última vez ?no me hagas reír-Se reía, pero no sonaba a risa, sonaba a tos grave, puede que no se haya reído en toda su vida y no sepa cómo vaya eso.
La verdad es que no sabía qué hacer, ni montar otro de los numeritos de siempre, me está apuntando a la maldita cabeza con ese arsenal, y me volaría los sesos y fin.
Y ahí me quedaría, hasta que alguien me encontrara y los policías se rindieran al fin con su trabajo de buscar al Genio.
Mis fotos saldrían publicadas en primera plana de todos los periódicos del condado y de los países vecinos.
'Extra extra, se encuentra cadáver del Genio, por fin alguien le ha dado su merecido 'junto a mi fotos con el pelo encharcado de sangre y el suelo prácticamente igual.
-Joder, no quiero morir-creo que fue un pensamiento en voz alta, pero no muy alta.
El no cambiaba su expresión, tenía la misma que hace años.
Los mismos ojos de odio y perdidos.
Con ojeras que le hacían más viejo.
El mismo pelo negro y con entradas.
La misma barba de tres días.
Y siempre bien vestido, eso tenía que reconocerlo, siempre iba muy bien vestido.
Su traje junto a su fiel calibre del 34.
Un sicario que va a matar a otro.
¿No suena irónico?
Lo único que podía pensar era.. que hacia un frío que no era normal.
Mierda, si me hubiera parado en el motel cinco minutos más para coger el abrigo, quizás no estaría en este callejón sin salida con frío.
Hubiera corrido para una calle abierta, abarrotada de gente, o vete tú a saber.
-Mándale recuerdos a Madame Jackeline de mi parte-dije recordando viejos tiempo junto a ella.
-Solo quiere verte muerto-escupió y joder, os puedo asegurar que su saliva era mas negra que su traje.
-¿Tienes un cigarrillo? es mi último deseo, voy a morir, y bah que le den a todo, moriré fumando.
-No se lo digas a nadie ¿ehh?-de nuevo esa tos como si pretendiera reírse.
Mientras me apuntaba con la mano izquierda (era ambidiestro para todos los artilugios) sacó de su bolsillo un paquete rojo, estaba medio vacío.
Conociéndolo, seguro que se lo había terminado en media hora.
Le agarré el cigarrillo.
-¿Tienes fuego?-dije acercándome más.
Sacó de su bolsillo un mechero de oro, que lujo.
-Gracias, como en los viejos tiempos.
No es que fuese sido mi mayor jugada pero me había salvado la vida como tantas veces.
Bammm, explotó en su propia cara, el tiempo suficiente como para arrebatarle el arma y huir.
Caen como moscas-pienso mientras miro la preciosa pistola.
No me puedo creer que no conociera mi jugada, ¡se veía de lejos!
Mientras me iba corriendo, ensanchaba mi sonrisa más y más.
Con que el Genio ¿ehh?

(no termina ahí)

Hoy estoy borde.

Si.

Hoy me e levantado con las sabanas pegadas.

Me he levantado con el pie izquierdo y casi me caigo con mis tonterías.

Casi.

Me e enfurruñado, y me he mirado al espejo haciendo muecas.

Me he reído, mientras observaba que delante del espejo había una chica con una coleta que ya no parecía una coleta.

Una chica, con ojos de china, medio dormida.

Una chica con unos rasgos un tanto.. peculiar.

-Hoy me veo guapa-digo mientras miro al espejo mis pecas.

Tienen un recorrido que comienza desde mi ojo izquierdo hasta llegar por debajo de mi nariz.

No son muchas, pero lo suficientes para que te des cuenta.

Me encaaaaantan las pecas.

La camiseta de hoy es verde con un dibujo de una raya diagonal.

Es de un tío de antes de ayer.

Siempre que se quedan a dormir, me preguntan por la mañana:

-Tienes algo para desayunar?

-No.

Respondo para que se vayan, para que se den cuenta que ya no los quiero en mi casa.

-Y un café?

-Nada.

Cogen sus cosas y se van, mientras abro la estantería llena de chocolate y me como un dulce.

Doy una vuelta sobre mi misma, sin quitar el ojo del espejo.

-Si, hoy estoy muy guapa.

Y e dejado atrás en la cama mi borderias.

Hoy estoy bien, mientras Achus maulla felizmente.

-Parece que hoy no me he levantado con el pie izquierdo- digo mientras me estiro hiendo para la cocina, arrastrando los pies.

Eres un borde
-Si, disfruto con ello.

No me gusta:

-Los te amo, es tan fuerte esa palabra.

-Ser cariñosa, apenas lo soy.

-Perder una batalla.

-Suspender por poco.

-La coca cola.

-La ignorancia.

-Ser el primer numero de la lista de mi clase.

-Caerme.

-El sonido del despertador.

-Que se me gaste el chocolate.

-Mi inmadurez.

-Ser débil.

-Mirar a la gente a los ojos, me pone muy muy nerviosa.

-Tampoco me gusta los días muy soleados.

-Ni el calor.

-La arena de la playa.

-Mi cabeza.

-Las paranoias.

-Las peleas absurdas.

-Los zumbidos del msn.

-Los tópicos, los Odio!

-El autobús cuando me mareo.

-El desorden.

-Hablar y que a las 7328479283 te contesten.

-Tener que relee me alguna pagina 83904897 veces.

-Salir de la ducha, porque hace mucho frío.

-Las ratas o animales que se les parezcan.

-Que me comparen.

-La menta.

-Las palabras mal sonantes(aunque aveces uno necesita decirlas)

-Cuando dibujo y lo hago mal, tener que repetirlo.

-Dibujar con lápiz.

-Que me traten como una niña chica.

-Ahogarme tan pronto cuando corro.

-El pasado.

-Los programas sin sentidos de la tele.

-Que me tomen por loca.

-No ser comprendido.

-No me gusta el optimismo.

-Ni algunos sueños.

-Ni la tarta de manzana.

-Las sonrisas falsas.

-Las mentiras.

-El engañarse a uno mismo.

-Coger el camino mas fácil.

-Ser vergonzosa.

-Ser directo(aveces)

-Las alturas(aunque luego el paisaje valga la pena)

-Los sitios cerrados.

-A ti.

-Odio al odio.

-Toda tu vida huyendo, eso es lo que quieres?

-Vete a la mierda.

-Solo lo haces para llamar la atención.

-Para, déjame..

-A si? un día me dijiste que cuando elegías una decisión lo llevabas para delante, espero que se cumpla.

-Para..

-No llegaras muy lejos así.

-Para..

-Espero que la gente se de cuenta de quien eres realmente, en tu puto mundo de cristal alejada de todo.

-Para...

-Tan inmadura eres?!! ya es hora de que empieces a callarte.

-Que pares...

-Eres tan débil, que no puedes ni contigo misma, te caes y te cuesta media vida levantarte, un peón mas.

-Para..para

-No sirves para nada.

-HE DICHO QUE PARES!

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-Estoy replanteando seriamente aguantar la respiración durante mucho tiempo.

La vida es un teatro lleno de malos actores
Y a mi me a tocado la obra dramática.